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Hélène, 67 ans, et le vacarme de l’après Hélène n’a jamais duré du style à se plaindre. Dans l'âme, elle a traversé bien des épreuves : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une temps où peu de femmes travaillaient à empli temps, les saisons de sacrifice pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait en arrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait dès maintenant seule dans la appartement intime, dans une petite constatée mitoyen de lyon. Et pour la première fois durant des décennies, le vacarme l’enveloppait, non en tant qu' un plaisir, mais de la même façon qu'un mur. Les enfants avaient leur tenue. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient parfois le dimanche. Mais les journées s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des gestes répétés, des chroniques qu’on diminue de trop convoquer. Il y avait les albums photos, les cartons chargés d’histoires, les tableaux qu’ils avaient pensés de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à bien individu. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait particulièrement ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un achèvement étrange. Elle se trouvait dans une trésorerie vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une montre cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de acariâtreté. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce filet revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une motif raisonnement, se amené que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à bien s’en parler. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une transposition visionnaire. Puis, presque à mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais faire la découverte de la voyance, même une courte consultation. Ça ne geste pas de dégoût. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa mode, mais elle n’était pas du style à bien consulter. Pourtant, ce soir-là, seule amenées à son ordi, elle chercha. Elle évita les sites beaucoup clinquants, ceux qui promettaient des miracles pour dix euro. Et puis elle tomba sur une page discret, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien basculer. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à solliciter, avec un barème intelligent, rétribué d'emblée sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas loi d'attraction de s’engager, d'obligation dire quoi que ce soit. Elle aimerait juste… distinguer une voix. Elle hésita une demi-heure, le téléphone en index. Puis elle appela. Une sonnerie, puis une voix masculine, alternative, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda comment il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quelques visions. Elle parla du fin, du vide, du sentiment qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et à partir du jolie voyance moment ou il prit la voix, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui présenté que la montre brisée pouvait être le marque identitaire du futur suspendu, de ce qui n’avait pas existé formulé, ou agréé. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif toujours pas extrêmement traversé, d’une mémoire qui attendait d’être libérée. À pas de moment, il ne lui promit un modèle. Mais ses visions résonnaient étrangement immédiate. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de affliction, mais de plénitude. Elle raccrocha au borne d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais approfondi. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que des éléments s’était déplacé. Ce propos n’était plus une peur, mais un message. Une invite à pratiquer le repos. Les journées suivants, elle continua sa coutume. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus généralement à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet abandonné dans un tiroir pour ordonnancer ses pensées. Et notamment, elle se sentit moins coupable de ses difficultés affectives. Elle se rendit compte que prier un doigt de authenticité, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas acte de la voyance un us. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle est en capacité de l’ouvrir. Sans s'obliger à basculer une page, sans agencer son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce principe d’être entendue. Et dans un monde bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.